Pois bem, quebrei o lápis em dois, mantive um pedaço na boca e o outro maior entre meus dedos. Comecei por escrever histórias semelhantes, únicas que me senti capaz de escrever com os olhos fechados. Familiarizei-me com as linhas da folha e repeti a mesma história até ter certeza de que estavam em uma constante linha reta. O lápis entre os dentes me mantinha segura e sã, passando uma falsa impressão de estar acompanhada.
Eu poderia escrever sobre diversas coisas e não iria me superar em nenhuma delas. Histórias inéditas estão cada dia mais escassas e, quando as encontro, envergonho-me por não ter sido eu a escrevê-las. Penso em começar alguns livros e me entedio já no segundo capítulo de todos eles. Histórias cansadas e com personagens diferentes tem aos montes, preciso escrever o nunca lido.
Escrever o “nunca lido”, tarefa difícil. Hoje em dia o ler e o escrever não se dividem mais em inédito e repeteco, e sim em conveniente e exaustivo. Muitas coisas pobres de conteúdo fazendo sucesso enquanto outras dignas de capa e índice sendo esquecidas pela preguiça dos olhos alheios.
Mas do que eu to falando? Perdi-me nesse quarto escuro pensando alto e escrevendo nada.
“Seja inédita, se supere.”
Mordi forte o pedaço de lápis quase escapando da minha boca e escrevi coisas sem sentido, com o cuidado de mantê-las sempre em uma constante linha reta. Misturei palavras pouco conhecidas e por um instante duvidei de fato da existência delas. Comecei e terminei tudo em um fôlego só. Arrastei a cadeira com força pra trás e abriram a porta.
“Mas o que você quis dizer com esse texto?”
Esperei meus olhos se acostumarem com a luz e ironizei:
“Se eu colocar sentido nas coisas que escrevo não seria mais uma escritora, mas sim uma jornalista.”
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